残刀负名 第7章 寒夜

窝棚门被人一脚踹开的时候，肖强的刀已经拔出了一半。

火把的光涌进来，照见一个穿皮袄的汉子，手里拎着猎叉，身后两条黄狗低吼。不是一条，是四条狗，叫声夹着人吆喝，把后半夜的雨幕撕开一道口子。

“在这儿！”一个声音喊，“狗嗅到味儿了！”

这是本地的猎户，被人雇来搜山的。

可猎户身后，还站着一个人。那人没拿火把，站在火光照不到的地方，穿一件深色短打，手里一柄细长的剑。

肖强一眼就看出来，这人才是正主。猎户是帮他撵人的。

事情是从那阵秋雨开始的。不是山雨，是秋雨，细，冷，钻骨头。他在山梁上走，蓑衣不管用，水从领口灌进去，顺着脊梁骨往下淌。

胸口的旧伤跟着发作。先是发凉，再是闷，再是一阵一阵地抽。真气走到膻中就堵住，堵得他眼前发黑。他咳了一声，吐出一点带铁腥味的东西，用袖子擦了。

他看见山坳里有一间猎人弃下的窝棚，半人高，顶上铺着茅草。他钻进去缩在角落，把残短刀横在膝上。

窝棚里一股潮味，混着干苔藓的气。外头雨打茅草，沙沙地响。他蜷在角落，把自己裹成一团。

他知道自己今天这状态，只要再遇上一个人，就交代了。断水刀他这一辈子没使过几回，每使一回，身子就垮一回。他现在能坐在这里，全靠一口气吊着。那口气一散，他就是一堆烂肉。

怀里两枚铜牌。他攥着它们，像攥着两根救命的稻草。只要还没到歪脖子槐树，他就不能倒下。

“肖强。”那用剑的人开口，声音平平，“出来吧。你跑不了了。”

肖强从角落里慢慢站起来。他的腿在抖，不是怕，是真气散了，站不太稳。

他知道自己这状态，不能打。可他也知道，他不打，今天就得留在这窝棚里。

他先动的手。

他不往那用剑的去，他往猎户那边冲。猎户吓了一跳，猎叉还没举起来，肖强的刀背已经磕在他手腕上。猎叉落地。

两条黄狗扑上来。肖强一脚踢翻一条，另一条咬住了他的裤腿。

那狗咬得死，牙都快咬穿了裤腿。他甩不开，反手用刀背砸在狗头上。狗嗷的一声松了口，钻进雨里。

这一下耽搁，那个用剑的已经到了他面前。

剑光很薄，从雨里递过来，又快又准。他侧身让过，让得很险，很勉强。他现在这状态，接不住这种快剑。

他被剑光逼着退，退到窝棚柱子边，退无可退。

这剑和山里头那些刀客不一样。那些人劈的是力气，这人递的是分寸。一剑一式，都奔着他要躲的空门去。他看得出来，这是个正经练过武的，不是拿钱凑数的混混。

东翁派来的人，一拨比一拨强。前两拨是为二十两拼命的刀客，这一拨，是真要他命的行家。

猎户跪在雨里磕头。两条狗不叫了。

剑递到他胸前。

他咬着牙，把那口散了的气重新提起来。断水刀三个字，他在心里念了一遍。

胸口像被人拿烧红的铁条捅进去，他眼前白了一瞬。短刀从一个不可能的角度递出去。

那用剑的没看清这一刀怎么来的。他只觉得手腕一麻，剑脱手，紧接着肋下被什么东西顶了一下。

他低头看了看，又抬头看了看肖强，慢慢坐进泥里。

肖强扶着柱子，慢慢滑坐下去。他张着嘴喘气，一口气吸不到底。

胸口那处旧伤，这一次是真的裂开了。雨打在他脸上，他没力气擦。

他歪着头，看着那个用剑的人慢慢坐倒。那人嘴里也在喘，眼睛还睁着。两个人隔着三步远，在雨里对着喘。

这种时候，谁先松劲，谁就死。

肖强先把手按在了刀柄上。

那人看着他的手，眼睛里那点撑着的东西散了。他往后一仰，躺在泥里。

肖强不知道自己坐了多久。天边泛白的时候，他挣扎着爬起来，把那用剑的人身上搜了一遍。

果然，又一枚铜牌。

还有一封信，信纸被雨淋湿了一半。他凑着天光看。字不多：第三拨，务必取其首级。东翁有赏。

第三拨。

他把信收好。原来这一路追他的，是编了号的。一拨，两拨，三拨。

他把那封信又展开看了一遍。字写得很工整，是账房先生那种馆阁体。没有落款，没有花押，只有一句冷冰冰的吩咐。

写这封信的人，大概一辈子没亲手杀过人。他只是替那个东翁，把这句话抄在纸上。他甚至不知道肖强是谁，他只知道东翁要这个人死。

他把信纸凑着窝棚里残余的火星，慢慢烧了。纸卷起来，变黑，化成一小撮灰。他把灰抹进泥里。

信不能留在身上。万一他哪天被人按倒，这封信就是凭据。虽然他现在，已经不需要这种凭据来定罪了。

他靠在窝棚墙上，闭了一下眼。第三拨。东翁把他的命标了价，编了号，一拨一拨地往这边派。派到这一拨，已经用上了使剑的行家。

下一拨会是什么人，他不敢想。他只知道，每过一拨，他胸口那道口子就深一分。他是在拿自己这条命，一拨一拨地填。

外头的雨小了。他听见那个穿皮袄的猎户在远处喊狗，喊了两声，狗没回来，他自己也不敢再进来。

这猎户今天被他吓破了胆，短时间内不会再来。

他挣扎着站起来，把那用剑的人拖到窝棚后头，用茅草盖了。那个穿皮袄的猎户早没影了，黄狗也跟着跑了。山坳里又只剩他一个活人。

他拄着刀，一步一步挪下山。山路又湿又滑，他摔了两跤，又爬起来。

摔第二跤的时候，怀里那枚铜牌从衣襟里滑出来，被血和泥糊住了半边。他趴在泥里喘了好一会儿，才又撑着刀站起来。他把铜牌擦干净，重新塞回去。

怀里现在是三枚铜牌了。这是他这一路唯一攒下的东西。

三枚铜牌隔着湿衣，一块一块硌着他的肋骨。疼，可他认得这份疼。这三样东西，是那只藏在东边的手，留在他身上的三处破绽。

草药上一回就吃完了，干粮早就见了底。握刀的手在抖，不是怕，是脱力。他知道自己现在这副样子，再遇上一个人，就交代了。

他想起邵鹏说的那个废茶棚。歪脖子槐树。三天后。

他得在倒下之前，赶到那儿。

这条路他在心里走过无数遍。每一道弯，每一棵歪脖子树，他都记得。他走得越慢，时间就越不够。可他不敢快。快一分，胸口那道刚裂开的伤就扯他一下。

雨停了，东边天边上透出一点灰白。下山的路上，他在一块青石板上坐了很久。

他把怀里那枚铜牌掏出来，借着那点灰白看。铜面上那个字，他看了无数遍。

他想，当年发这枚铜牌的人，大概做梦也想不到，这玩意儿五年后，会被一个死人一样的流亡客攥在手里，当成唯一的灯。

他撑着刀站起来，一步一步往前走。山路泥泞，他每一步都走得很慢，像一个老人。

腿上那一跤磕破了皮，血和泥糊在一处。他没管。这点伤，跟胸口那道比起来，连伤都算不上。

他不能停。一停下来，可能就再也站不起来了。