无名山河 第7章 异人放人走他偏不走

码头那排仓房底下，麻绳刚勒进他腕子，那阵不冷不热的公事腔就从半空压了下来。

“解了。”

差役的手一僵，绳扣松了半圈，没敢全松。吴名回头，瞧见青袍那位立在仓房檐口的日头里，

衣袍贴着地气荡，脚底下没沾一线灰。

捧匣的随侍垂手站在他半步之后，黑漆匣子夹在两人当中，

他啐了一口，像一颗没打完的算珠。

围观的人没散。刚才押他过来的这一路，早把消息顺风送遍了：天没亮就认了凶手，

官差不敢做主，得等上界下来的人断。

他动了动被绳勒得发麻的手腕。

码头上挑担的、卸货的、卖早点的，一茬一茬往这边挪，把仓房前那片空地围成了个小场子。

有人是来看砍头的，更多人，是来看异人的。

青袍异人没看吴名。他先抬了抬那两根并得齐整的手指，随侍就开了匣。

锁链又出来了，暗红，细长，一节一节的，绕着圈儿不落地。

先转那具刚从庙里抬到仓房前、盖了草席的尸首，一圈，两圈，三圈。转得围观的人齐刷刷往后缩了半步；

转完了，链头一挑，直直朝吴名眉心递过来。

空转。

链子在离他三寸的地方打了个旋，像撞上什么又像什么没撞上，

圈慢慢松了，坠回随侍掌心，叮一声，轻得像谁敲了下碗沿。

场子里静得能听见江上水拍船帮。

“再照。”

异人的声音是平的。随侍换了法子，匣子里浮起一层薄光，

往吴名身上兜头罩下。

那光在他脸上停了一停，像认人认到一半，猛地忘了该认谁，晃悠散了，散成几缕，飘回匣里去。

连照两回。两回都照不出他沾过这案子的半分铁证。

围观的开始交头接耳。吴名站在人堆正中，手心都是汗，

腕子上的绳虚扣着，没人来解，没人来紧。

那两道锁、两回照，落在他身上从来不认，落到地上从来不含糊。

这案子有凶手，有手印，犯案的手一按一个准；偏他吴名，判官的法眼到这儿就成了睁眼瞎。

他不是嫌犯，他是块照不透的石头。

异人末了把眼落到他身上了。那双眼生得平，平得没有一丝起伏，像两口结了冰的井。

“你，”异人开口，“是做什么的？”

“回神老爷，小的说书的。”吴名把腰弯下去，嗓子压得比平时低。

“坊市口摆个场，挣碗饭吃。这码头，小的是头一回来，昨儿黑里路过，

就……就撞上了这位老丈的尸首。天地良心，和小的没半点干系。”

这话说得顺溜，可他自个儿心里明白，里头没一句是真的——这码头他不是头一回来，昨儿还在庙门口那棵老槐树底下支过摊，连庙祝都借过他一线凉水。他不敢说。

“是不相干。”异人接得快，像顺手把一件碍事的物件挪开，“你无籍、无凭、无人证，

身上还无来历。纠仪台查案，查的是和案有缘之人。你——”

他顿了一顿，就这一顿，那点端平的规矩在里头打了个结。

“——和这庙无干。”

五个字，落得比锁链干净。

围观的人“哄”了一声。那声哄不难听，甚至里头有笑的。

原以为是桩凶案，闹了半天抓错了人，台上这出戏唱到一半，

从凶犯唱回了个没事的路人。

有人拍手，有人笑骂更夫瞎了眼，有人掉头就去赶自己的早市。

日头爬过檐口，照得江面碎金一片。热闹就这么散场——一折好戏，

收得干净利落。

吴名站在场子中央，绳自己滑了地。

他没喊冤，没谢恩。喊冤没用，谢恩又像是真领了这“无干”的赏。

他就那么站着，看那一张张刚才指着他骂凶手的脸，

这会子笑着转开去，转得比翻书快。

他从头到尾，他们记不住他这张脸；如今连异人都懒得给他这张脸记一笔。

凶手好，路人好，都只是台上个凑数的角儿：锣一响上来了，

锣一响又下去了，谁都不晓得他姓甚名谁。

那口应该咽的气，没咽下去，堵在喉咙口，不上不下。

异人收匣、转身，走到庙门那步，又撂下一句给差役听：“此人和庙无涉，

叫他滚远些，别再搅扰公务。”

青袍一晃，连人带匣，淡进庙门的阴影里去了。

差役松了手，还松了脸：“不快滚？”

围观的散到只剩三两挑担的，靠着墙根抽烟。

吴名摸了摸腕子。那半句没结完的话在耳朵里绕。他本应该顺着这道台阶滚，

滚回坊市，把这一夜的晦气晒干净，明儿照旧开场说书。

他一个攒了三年、这才攒下十六贯六百四十七文的说书人，

和一桩死了人的案子有什么好缠的？

那把量尺在谁手里，那个手印是谁按的，和他有什么相干？

可他偏没滚。他绕到庙后墙根去了。

和这庙无干，凭什么无干？他不是想沾这案子，他是膈应这口气。

这世上他做什么都和水过鸭背似的，三年了，谁都不上心；偏这个，一条人命压到他头上，上界下来的人还懒得多算他一份。

他要真滚了，这桩案子往后连提都不提他，那他这一夜，就真是白站的。

庙后那片砖地没打扫过，青苔刮着鞋底。吴名蹲下去，借着墙头漏下来的一线日头，扒开神像座底那道砖缝。

那页旧纸还压在原处，没人动过。

纸边压得发脆，一角露在外头，露出小半枚印，红得发暗，像隔了年头的血。

印面字看不全，可他认得收尾那一笔的行款，像在官契上见过。

他把那小半枚印形、那个角上的缺口，一笔一笔刻进脑子里去，像记段子里的关儿：半枚红印、缺口、压在神像座底，

三样，一个都不能忘。

记完了，他撑膝起身，拍了拍手，绕回码头。

老拐的船靠着外档，缆绳一盘，人蹲在船尾啃烧饼。

吴名认得他，去年冬天老拐的船漏了，是他给写过一张赊木料的字据，

字是他一个段子里的韵脚凑的。

“拐叔。”他递过去一个笑，还蹲下，“还啃烧饼呢？昨儿黑里庙里那桩事，

你听说了罢。”

老拐咀嚼的嘴慢了一下：“听说啦。抓了个人嘛。”他抬眼瞅吴名一眼，

又低头咬饼，“你不是……”

“放了。”吴名摆摆手，“神老爷说了，和我没干系。”

他把话头放软：“我这不是搁不下么。老庙祝在这码头几十年，谁不认。

我就想问一句，他临了那几日，和谁拌过嘴、结过梁子没有？”

老拐的烧饼停了。

江上一条货船过去，把两句话之间的空档拖得老长。

老拐把饼渣在手心搓了搓，眼珠子往左右一溜，压低了嗓：“这个……我哪晓得。

要说老庙祝那脾气，神是神佛是佛，认死理。和人红脸？常有的事。”

“和哪个常有？”

老拐笑了一声，不算笑：“你问我，我问江去。”

吴名不催，就蹲着，不走。场子上的道理他懂：真要叫人开口，

得等他自己的话往外冒。

果然，蹲了半晌，老拐把剩下的烧饼往嘴里一塞，含混道：“……我就是听人说过，

前些日子，连保柜上那位管尺的老吏，来庙里找过老庙祝。”

“两回。头一回好好说话，第二回，隔着墙都听见拍桌子。”

他咽下那口饼，声音更低了：“像是为一笔摊派账，翻脸了。”

连保柜。管尺的老吏。

吴名耳朵一下竖起来。背上那根线像叫谁拨了一记。

那把“一尺量布、二尺量米”的量尺的正主，就在这儿，

就在老庙祝的死前几日，隔着一堵墙，和他拍过桌子。

“拐叔，”他往前凑了半寸，“那笔账，是怎么个——”

“不说了不说了。”老拐手一摆，摆得又快又碎，像撵一只蝇。

“我就敢捎你这几个字，再多，我一个撑船的担不起。

这话你听过就烂在肚里，别说是从我这儿听的。”

他起身拢缆绳，背都弓起来：“你走罢。这码头，你少来。”

那架势，不像送客，像送瘟。

吴名站在原地，看老拐把缆绳一圈圈往桩上缠。江风吹过来，带着腥气。

老拐怕的不是他，是这案子。一桩死了人的案子，沾上一点就得掂量几遍还不济得命。

他往回走。

入夜，坊市口那盏油灯拨得只剩豆粒大。吴名躺在铺板上，翻过来是那方红印，翻过去是腰里那把官尺，怎么摆都摆不平。

他索性坐起，把肚里的账一样样摆到一处。

头一样，是那处带住人小屋的场子，十七贯的价，他攒了三年，攒到十六贯六百四十七，差着三百五十三文。

叫官上封箱充役，一封出去三千里远。这一夜他原是想找条活路，

把本钱挣回来。

二一样，是老庙祝的尸，抬在码头仓房前，罩着草席，

手印留在庙里香案前的青砖上，法眼都照不出来路。

三一样，是那把量尺，量布、量米，还量到人脖子上。尺在管尺的老吏手里，老吏在连保柜上，柜上和老庙祝为一笔账拍过桌子。

他把这三样往一处搁，搁来搁去，摆成了一条线：钱、人、尺。

而他吴名，一个只想把本钱盘回铺面、把书说到老的闲人，不知怎么，还叫挪到了这条线上。

线的一头是那间够不着的铺面，另一头，是神像座底那页盖红印的旧纸。

他吹了灯，重新躺下。江风从板缝里钻进来，吹得那点线在暗里晃，晃得他闭不上眼。

他原本只想躲，可这一笔怪账，像认准了他这张没人记得住的脸，

赖上他不放了。

他啐了一口。

躲不掉了。